QUE BARATA ERA MI FILMOTECA

Una de las mejores maneras de eliminar el domingazo de nuestras vidas es ir al cine, y aún mejor a la Filmoteca, si el cartel es bueno. Por eso esta tarde he dirigido a mis pasos al templo del cine en Antón Martín, para ver "Qué verde era mi valle." Por varias razones, esta experiencia me ha resultado algo más irritante de lo que yo esperaba, y no por la peli de John Ford, que sin ser una obra maestra, es emocionante y bonita, con bastantes dosis de drama y sufrimiento cristiano, y una galería de personajes entrañables, como Dai Bando.
Explicaré por qué. Nada más llegar, una mala noticia. La sesión ha subido a 2,50 euros, y esta subida se materializa desde ayer, 1 de Abril, por la publicación del BOE. Y el abono de diez, a veinte euros. Ahora mismo no recuerdo cuánto ha subido, pero mínimo se ha doblado el precio. Sí, ya sé que hace poco presumía de mi carnet de gratis, pues resulta que lo he perdido. Eso me pasa por vacilas, pero por un privilegio que tengo en esto del cine... En fin. Recuperada de la impresión de pagar la entrada, y enterándome de que los precios habían permanecido iguales desde 1991, asumo la realidad. Pero es que, qué barata era mi filmo. Todo lo bueno se acaba.
La sala está bastante llena. Conocedora de que el público habitual de la filmo es como una caja de bombones (nunca sabes si te van a dar la peli) tomo asiento al lado de un grupo de viejecillos. Se apaga la luz cuando una oscura intuición se apodera de mí. Y no tardo mucho tiempo en averiguar que estoy en lo cierto. Alguna gente mayor es demasiado mayor para saber que en los cines no se habla. A pesar del coro de Ssshss vertidos hacia ellos durante los 120 minutos de peli, ellos se han mostrado inasequibles al desaliento. Y lo peor de todo eran los comentarios en si mismos, casi siempre del mismo estilo: decir en voz alta lo evidente. Que hay un personaje en segundo término: "Míralo, ahí está." Que pegan al chaval de la peli con una vara: "Toma, toma, y toma..." Que la prota se casa con un hombre al que no quiere: "No le quiere, quiere al otro." Que sale el niño con uno de sus hermanos, después de hora y veinte de película. "Mira, ése es su hermano." Y a los dos minutos, y aludiendo a los subtítulos: "Ay, a mí es que me cansa leer todo el rato." Por si fuera poco, y pensando que era una tortura (me han distraído muchísimo con sus comentarios) descubro que hay otro espontáneo en la sala, que hace lo mismo que mis vecinos de fila, pero A GRITOS. Al igual que el vejete de al lado, éste ha gritado "¡TOMA!" en la escena de la zotaina, y ha gritado varias cosas más, que han sido respondidas por varios ssshss desde todo el patio de butacas. Así que pienso que podía haberme sentado al lado del desequilibrado ése que grita, intento concentrarme en el final de la peli, que es muy dramático, estoy a punto de sacar el pañuelo y el vejete dice: "Es un poco rollete, eh." Me han dado ganas de levantarme, pero en su lugar, he rezongado, chasqueado la lengua y suspirado, y cuando he querido volver a la peli, me he encontrado con "THE END". Como comentaba ayer con unos colegas, por la filmoteca desfila toda una galería de personajes, a veces esperpénticos, otras lamentables, y otros simplemente alucinantes. La sesión más increíble a la que yo he asistido fue "El Otro" de Robert Mulligan, donde en la fila de delante, un tipo con un pasamontañas modelo abeja maya, que estaba bebiendo a morro de una botella de Johnny Walker, se puso a ladrarle a otro espectador. Y no bromeo. Éste pieza debía de ser el bombón de licor.